CIUDAD DEL ESTE (tendencia por Carlos Roa) Margarita Jiménez, de 74 años, vivía en una pequeña casa que alguna vez rebosó de vida y risas. Había criado a tres hijos: Tomás, Carla y Esteban, quienes ahora rondaban los cuarenta. Sin embargo, hacía años que ninguno la visitaba.
Los días de Margarita pasaban entre el eco de sus propios pensamientos y el sonido del reloj de pared. Las llamadas que hacía a sus hijos se convertían en excusas vagas o promesas que jamás se cumplían. “Estoy ocupado, mamá”, “Tal vez la próxima semana”… Palabras huecas que se acumulaban como el polvo en los muebles.
Una tarde lluviosa, Margarita salió al mercado, pero en el camino tropezó y cayó sobre el pavimento mojado. Nadie la ayudó, excepto un joven que se detuvo al verla tendida. Su rostro, lleno de preocupación, se inclinó hacia ella.
—¿Está bien, señora? —preguntó con suavidad.
A duras penas, Margarita asintió. Su rodilla dolía, y la vergüenza le pesaba más que el golpe.
—Soy Martín, ¿puedo acompañarla a casa? —insistió el joven, de apenas 22 años.
Ese gesto, tan simple y humano, fue el inicio de un cambio que Margarita jamás imaginó.
Martín no solo acompañó a Margarita a casa, sino que le ofreció regresar al día siguiente para asegurarse de que estuviera bien. Fiel a su palabra, tocó la puerta temprano, llevando pan fresco y un poco de café.
Con el tiempo, su visita ocasional se convirtió en una rutina. Martín, estudiante de enfermería, escuchaba atento las historias de Margarita sobre sus hijos, su esposo fallecido y los días de su juventud. Ella, en cambio, se maravillaba con los sueños del joven: quería ser médico y ayudar a quienes no podían pagar atención.
—Me recuerdas a mi Esteban cuando era joven —confesó Margarita una tarde. Su voz se quebró al mencionar a su hijo menor.
Martín notaba el dolor detrás de cada anécdota. Margarita intentaba justificar a sus hijos: “Están ocupados, tienen sus familias”, pero sus ojos reflejaban algo diferente: la herida del abandono. Martín decidió quedarse más tiempo, ayudándola con las tareas de la casa y llevándola al médico cuando era necesario.
Era como si la casa de Margarita hubiera recobrado vida. Las flores en el jardín volvieron a florecer bajo el cuidado de Martín, y la soledad que antes asfixiaba a la anciana empezó a disiparse.
Un día, Martín notó que Margarita estaba más callada de lo habitual. Después de insistir, ella admitió que tenía miedo.
—¿Miedo de qué, doña Margarita?
—De morir sola.
Esas palabras resonaron en el corazón de Martín. No podía imaginar cómo alguien tan bondadoso había sido relegado por sus propios hijos. Decidió escribirles, buscando algún tipo de reconciliación. Encontró sus direcciones en viejas cartas guardadas por Margarita.
Tomás respondió de manera seca, Carla no contestó, y Esteban, el más joven, aceptó visitar. Cuando Esteban llegó, Martín lo recibió en la puerta. Era un hombre de rostro cansado y mirada esquiva.
—¿Por qué lo haces? —preguntó Esteban con tono desconfiado.
—Porque alguien debía hacerlo —respondió Martín, con una serenidad que desarmó a Esteban.
El encuentro entre madre e hijo fue emotivo, pero también doloroso. Margarita, con lágrimas en los ojos, abrazó a Esteban como si temiera que volviera a desaparecer.
—No te reprocho nada, hijo. Solo quiero verte feliz —dijo ella, mientras acariciaba su rostro.
Con el tiempo, Esteban comenzó a visitar más seguido, animado por la conexión renovada con su madre. Sin embargo, la salud de Margarita empeoró. Martín y Esteban se turnaban para cuidarla, formando un vínculo inesperado.
En su último día, Margarita descansaba en su cama, rodeada por Martín y Esteban. Tomás y Carla nunca llegaron. A pesar de todo, ella tenía paz.
—Martín, gracias por ser el hijo que necesitaba. Y Esteban, no olvides que siempre te he amado.
Margarita partió esa noche, dejando un vacío enorme, pero también una enseñanza profunda.
Martín y Esteban, unidos por el amor hacia ella, continuaron frecuentándose. Inspirado por Margarita, Martín terminó su carrera y abrió una clínica gratuita en su barrio. Le puso el nombre de “Doña Margarita” en honor a la mujer que le enseñó que el amor no tiene que venir de la sangre para ser verdadero.
